Ella amó al jefe de la mafia en silencio, hasta que él la conquistó delante de todos.
El sabor amargo del café barato se aferraba a mi lengua mientras ordenaba la pila de contratos sobre el escritorio de caoba de Preston Marchetti por tercera vez esa mañana. Mis dedos temblaban ligeramente, no por el frío que se colaba por los ventanales del piso 42, sino por el agotamiento que se había convertido en mi compañero constante durante los últimos seis meses.
Cada movimiento me provocaba un dolor sordo en la parte baja de la espalda, un recordatorio de las largas horas encorvada sobre archivadores y mesas de conferencias dentro de la reluciente fortaleza corporativa que albergaba Industrias Marchetti. La oficina olía a cuero, a colonia cara y a algo más que nunca supe identificar. Poder, tal vez. O peligro. Ese tipo de peligro que me aceleraba el pulso cada vez que Preston entraba en una habitación.
Me alisaba la falda lápiz gris, consciente de lo simple que se veía comparada con los atuendos de diseñador que lucían las otras mujeres que trabajaban en ese piso. Mujeres como Veronica Ashford, cuyos tacones Louis Vuitton ya entonces oía resonar en el pasillo, cada paso una declaración de superioridad.
Su voz atravesó mis pensamientos como un cuchillo en la seda.
«Paige», dijo. «Sigues jugando a disfrazarte de profesional. Qué adorable».
Me giré y vi a Veronica apoyada en el marco de la puerta del despacho de Preston. Su vestido carmesí ceñía las curvas que siempre lucía. Su cabello oscuro caía en ondas perfectas sobre sus hombros, y sus labios, pintados del mismo tono que el vestido, se curvaban en esa sonrisa burlona tan característica.
«Buenos días, Veronica», respondí en voz baja, negándome a caer en la trampa.
Había aprendido esa lección hacía meses. Interactuar con ella solo alimentaba a la bestia.
Entró en el despacho con paso despreocupado, su perfume, floral y asfixiante, llenando el espacio entre nosotras.
—Preston estará en una reunión con la familia Benedetti toda la tarde —dijo, con un tono que sugería que sabía mucho más sobre su agenda que yo—. Asuntos importantes. De esos que requieren compañía sofisticada.
La insinuación quedó suspendida en el aire como humo. Yo no era sofisticada. No era el tipo de mujer en la que un hombre como Preston Marchetti se fijaría, y mucho menos que desearía.
—Estoy al tanto de su agenda —dije en voz baja, volviendo mi atención a los contratos—. Yo me encargo de ella.
La risa de Verónica fue como romper cristales.
—Ay, cariño, tú te encargas de su papeleo. Yo me encargo de mucho más.
Se inclinó hacia mí, bajando la voz a un susurro cómplice.
—Mírate, Paige. Mírate bien. Esos zapatos tan sensatos. Ese pelo aburrido recogido como el de una institutriz victoriana. Esa cara completamente desprovista de cualquier intento de ser atractiva. ¿De verdad crees que un hombre como Preston Marchetti —poderoso, peligroso, increíblemente guapo— se fijaría en ti dos veces? Se me hizo un nudo en la garganta, pero me obligué a mantener la calma.
«Solo estoy aquí para hacer mi trabajo».
«Y gracias a Dios por eso», dijo Verónica, enderezándose. «Porque él jamás te besaría. Jamás te tocaría. Jamás te vería como algo más que la ratoncita que archiva sus papeles y le trae el café. Eres invisible para él, cariño. Siempre lo serás».
Sus palabras me golpearon como puñetazos, cada una impactando en los puntos débiles que tanto me esforzaba por proteger. Una parte de mí, la que mantenía encerrada en el rincón más oscuro de mi corazón, temía que tuviera razón.
Llevaba seis meses trabajando como asistente ejecutiva de Preston, desde que me gradué de la escuela de negocios con honores y una enorme deuda. El trabajo pagaba bien, mucho mejor que cualquier otro que me hubieran ofrecido, pero tenía un precio.
Preston Marchetti no era solo el director ejecutivo de un legítimo imperio de importación y exportación. Todo el mundo sabía que era algo completamente distinto. Algo peligroso. Los rumores circulaban por la oficina como plegarias susurradas: lavado de dinero, conexiones con familias del crimen organizado en toda la Costa Este, reuniones que terminaban con gente desaparecida.
Pero yo nunca había visto pruebas de nada de eso.
Solo veía a un hombre que trabajaba más horas que nadie, que nunca me pidió que hiciera nada ilegal, que a veces me miraba con una intensidad que me dejaba sin aliento.
O tal vez me lo imaginaba. Tal vez Verónica tenía razón, y yo solo era una chica normal e invisible que se había dejado llevar por los cuentos de hadas.
La puerta del ascensor privado se abrió con un suave tintineo, y mi corazón dio un vuelco.
Preston Marchetti llenó el umbral como solo él podía hacerlo. No solo con su presencia física, aunque era alto y de hombros anchos, su traje a medida resaltaba cada línea de músculo bajo la lana italiana. No, era algo más, un aura de autoridad absoluta que hacía que incluso el aire pareciera girar a su alrededor.
Su cabello oscuro caía hacia atrás, dejando al descubierto un rostro que parecía esculpido en mármol, lleno de ángulos afilados y líneas marcadas, con ojos tan oscuros que parecían negros bajo cierta luz. A sus 35 años, comandaba imperios, tanto legítimos como ilegítimos, y todos a su alrededor sabían que era mejor no contradecirlo.
Veronica ronroneó: «Señor Marchetti».
Su semblante se transformó por completo. Se irguió, con el pecho erguido y una sonrisa radiante y seductora.
«Estaba repasando los detalles de la reunión de Benedetti con Paige».
Esos ojos oscuros recorrieron a Veronica con la misma mirada crítica que se le dedica a un insecto ligeramente molesto.
«¿En serio?».
No era una pregunta. Su voz era un murmullo grave, de esos que vibran en el pecho.
Entonces su mirada se posó en mí, y algo cambió. Su expresión se suavizó casi imperceptiblemente, un cambio tan sutil que cualquiera podría haberlo pasado por alto. Pero yo había pasado meses estudiando cada microexpresión de su rostro, aprendiendo a leer la tormenta que se escondía tras la superficie.
—Señorita Hayes —Asintió una vez—. Los contratos.
—Listos para su firma, señor —señalé la pila ordenada sobre su escritorio, orgullosa de que mi voz no temblara—. He marcado las secciones que requieren atención inmediata y las he cotejado con las notas del equipo legal.
Algo brilló en sus ojos. Aprobación. Agradecimiento.
—Eficiente como siempre.
Pasó junto a Verónica como si no estuviera allí, con la atención fija en los documentos.
—Libera mi agenda para la próxima hora. Necesito revisarlos sin interrupciones.
—Por supuesto, señor —saqué mi teléfono para enviar los mensajes necesarios.
—Eso la incluye a usted, señorita Ashford —dijo Preston, sin levantar la vista del primer contrato. Su tono era cortés pero definitivo.
La sonrisa de Verónica se desvaneció—. Pero pensé…
—Ahora, por favor.
Acero envuelto en terciopelo.
Cuando La Humilde Asistente Del Mafioso Fue Humillada Públicamente, Él La Besó Frente A Todos Y Reveló La Verdad-ruby
Cuando La Humilde Asistente Del Mafioso Fue Humillada Públicamente, Él La Besó Frente A Todos Y Reveló La Verdad
La puerta se cerró tras Veronica Ashford con un golpe seco que resonó en el despacho como un disparo contenido.
El silencio que quedó después fue peor.
Yo seguía de pie junto al escritorio de Preston Marchetti, sosteniendo mi teléfono con demasiada fuerza, tratando de ignorar el temblor ridículo que me recorría el cuerpo.
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Afuera, Chicago brillaba bajo un cielo gris de invierno, pero dentro de aquella oficina el aire parecía más pesado.
Preston firmó la primera página sin mirarme.
—Siéntese, Paige.
Mi nombre en su voz siempre hacía algo extraño dentro de mí.
Obedecí lentamente y me acomodé frente a su escritorio, intentando no pensar en Veronica, en sus palabras, en cómo habían encontrado exactamente las grietas que llevaba meses escondiendo.
Invisible.
Demasiado simple.
Demasiado común para un hombre como él.
Preston pasó otra página. Luego otra. Finalmente dejó la pluma sobre el escritorio y levantó la mirada.
—Veronica habla demasiado.
Parpadeé.
No esperaba eso.
—Ella solo…
—No me interesa lo que ella piensa —interrumpió con calma—. Me interesa saber por qué pareces a punto de desmayarte cada vez que te dirige la palabra.
Mi garganta se tensó.
Porque era humillante admitir que alguien podía hacerte sentir pequeña con solo unas frases. Porque después de años esforzándome por ser inteligente, eficiente y profesional, bastaban cinco minutos junto a Veronica Ashford para recordar que seguía siendo la chica pobre con becas universitarias y ropa comprada en liquidaciones.
Bajé la vista.
—Estoy bien, señor.
—Otra vez eso.
—¿Qué cosa?
—“Señor”.
Se reclinó lentamente en la silla de cuero negro. La luz gris de la mañana delineaba su rostro duro y elegante.
—Cuando Veronica me llama señor, suena manipulador. Cuando usted lo hace, suena como si estuviera construyendo una pared entre nosotros.
Mi corazón tropezó.
Entre nosotros.
No había “nosotros”.
Él era Preston Marchetti.
Yo organizaba sus reuniones y corregía errores en contratos internacionales a las dos de la madrugada.
—Es profesional —dije al final.
—¿Y usted cree que yo quiero profesionalismo?
La pregunta cayó como una piedra en el agua.
Lo miré por primera vez directamente.
Error.
Los ojos de Preston siempre eran peligrosos cuando se fijaban demasiado tiempo en alguien. Oscuros. Intensos. Brutalmente atentos. Como si no observara personas, sino verdades escondidas.
Se inclinó hacia adelante.
—¿Sabe qué veo cuando la miro, Paige?
Mi respiración se volvió inestable.
Negué con la cabeza.
—Veo a la única persona en esta empresa que jamás me ha pedido nada.
Tragué saliva.
—Me pagan un sueldo.
—No hablo de dinero.
Su voz descendió aún más.
—Todos quieren algo de mí. Influencia. Poder. Acceso. Protección. Usted nunca.
Aparté la mirada rápidamente.
Porque si seguía observándolo iba a olvidar quién era yo.
Y quién era él.
Un hombre como Preston Marchetti no sobrevivía en aquel mundo siendo amable. Había historias sobre él. Hombres desaparecidos. Empresas absorbidas después de misteriosos incendios. Jueces que cambiaban testimonios tras reuniones privadas.
