Diego Whitmore, de ocho meses de edad, había vomitado sangre tres veces en una sola semana.
Nadie en la mansión Whitmore en Beverly Hills imaginaba que alguien pudiera estar intentando hacerle daño, lenta y deliberadamente, y desde dentro de la casa.
El martes amaneció como cualquier otra mañana en la extensa mansión, oculta tras verjas de hierro y setos cuidadosamente podados. A las 6:00, las luces automáticas se encendieron, iluminando los suelos de mármol importados de Italia y las pinturas originales que adornaban las paredes. La casa era un monumento al éxito: la riqueza amasada por Sebastian Whitmore , un poderoso inversor de capital riesgo cuyo nombre tenía peso desde Los Ángeles hasta Nueva York.
Pero arriba, en una habitación infantil pintada con suaves animales de la sabana, la paz se hizo añicos.
Un grito desgarrador rompió el silencio de los pasillos.
Elena Morales acababa de llegar para su primer día de trabajo.
A sus treinta y dos años, Elena era madre soltera de Lily, una niña de siete años. Había pasado la última década trabajando turnos dobles en restaurantes del este de Los Ángeles, ahorrando hasta el último centavo. Los tratamientos para el asma de Lily eran caros, y las clínicas públicas tenían largas listas de espera a las que ya no podía permitirse recurrir.
Cuando vio el anuncio de trabajo para cocinera privada en una mansión de Beverly Hills, solicitó el puesto sin dudarlo. El sueldo era superior al que jamás había ganado.
No se esperaba que su primera mañana comenzara con gritos.
Mientras dejaba su bolso en la modesta habitación del personal, contigua a la cocina, Elena oyó pasos apresurados arriba. Un hombre gritaba. El pánico se notaba en su voz.
Sus instintos se impusieron a su sentido del protocolo. Siguió el ruido escaleras arriba.
La puerta de la habitación del bebé estaba completamente abierta.
En el interior, Sebastian Whitmore, impecablemente vestido incluso al amanecer, acunaba a su hijo pequeño, cuyo diminuto cuerpo se convulsionaba mientras manchas de color rojo oscuro se extendían por una alfombra persa de color crema.
El olor metálico en el aire hizo que a Elena se le encogiera el estómago.
—¿Qué está pasando? —susurró.
“¡Vanessa! ¿Dónde está el número del Dr. Keller?”, gritó Sebastián.
Una mujer alta y rubia apareció en la puerta, con una bata de seda ondeando tras ella. Vanessa Caldwell, de treinta y cinco años, elegante y serena incluso en momentos de crisis. Se había mudado a la finca seis meses antes, tras la trágica muerte de su hermana —Caroline, la esposa de Sebastián— en un accidente de coche en la autopista de la costa del Pacífico.
—Ya llamé —dijo Vanessa con naturalidad—. Ya viene en camino. Esto no puede seguir pasando, Sebastián. Es la tercera vez esta semana.
Su tono denotaba preocupación, pero sus ojos eran diferentes: tranquilos, casi calculadores.
Elena dio un paso al frente. —Señor, soy Elena, la nueva cocinera. ¿Puedo ayudarle?
Sebastián apenas la miró. —Toallas. Limpias. Y agua. Por favor.
Corrió al baño de mármol y cogió toallas blancas y limpias de un armario que olía ligeramente a lavanda. Mientras regresaba apresuradamente, oyó a Vanessa hablar en voz baja.
“Deben ingresarlo en un centro pediátrico privado. Estos episodios están empeorando.”
—Se queda aquí —respondió Sebastián con la voz quebrada—. Caroline lo habría querido en casa.
Para cuando Elena regresó, Diego ya había dejado de vomitar, pero su respiración era superficial. Sus pequeños dedos se aferraban a la camisa de su padre con una fuerza sorprendente.
El doctor Andrew Keller llegó veinte minutos después; un pediatra de unos cincuenta años, con el pelo canoso y un maletín médico de cuero desgastado. Elena bajó las escaleras, pero dejó la puerta de la cocina entreabierta.
No podía quitarse de encima la sensación que tenía en el pecho.
Desde abajo, alcanzó a captar fragmentos de conversación que flotaban por la escalera.
“Los análisis de sangre no son concluyentes”, dijo el Dr. Keller. “No hay infecciones. No hay marcadores virales. Su sistema digestivo está reaccionando a algo, pero no podemos determinar a qué”.
—¿Una alergia? —preguntó Sebastián con desesperación.
“Hemos eliminado los lácteos, la soja, el gluten… todo lo común.”
La voz de Vanessa interrumpió suavemente: “¿No deberíamos considerar la hospitalización? ¿Pruebas más exhaustivas? ¿Tal vez una endoscopia?”
“Es una opción”, respondió el médico. “Pero los procedimientos invasivos en bebés son el último recurso”.
Elena volvió a la cocina.
